Y
Depuis un certain temps,
habituellement au début de l’après-midi,
les esprits s’échappent.
Tous, déchaînés,
ils prennent la forme du vent et frappent,
frappent sur la porte vitrée de la raison.
Ciel ! Nous mourons !
Immobilisés par le bruyant ordre du convenable
ils deviennent le combustible de la machine à conscience.
Ciel ! Nous renaissons !
Urgent ! Changeons de costume !
Car surtout il ne faut pas troubler.
Pas troubler.
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